A autobiografia

A autobiografia

A autobiografia consiste na narração retrospectiva do percurso existencial de um indivíduo redigida pelo próprio. Estamos, pois, perante um texto narrativo onde autor, narrador e personagem principal correspondem ao mesmo indivíduo, que assume uma espécie de pacto autobiográfico, segundo o qual reconhece a sua existência como real e reconhece os acontecimentos narrados como verídicos.

A autobiografia é, pois, narrada na 1ª pessoa e evidencia-se por um carácter mais expressivo do que propriamente informativo, uma vez que é marcada pela subjectividade. Além disso, sendo uma narrativa posterior, assistimos a um desvio temporal entre o eu presente e o eu passado, através da recriação de uma visão retrospectiva e englobante construída através da memória. A autobiografia permite-nos viajar no tempo e no espaço, transportando-nos também para um tempo psicológico, traduzido pelas vivências subjectivas do indivíduo, e para um espaço psicológico, um espaço minado de emoções, sensações e sentimentos.

A autobiografia não segue necessariamente a ordem cronológica; observamos, muitas vezes, desvios temporais: analepses, prolepses, associações entre episódios pertencentes a tempos diferentes, etc.

Autobiografia de Vergílio Ferreira

Vejo o meu pai, no limite da minha infância, dobrar a porta do pátio, com um baú de folha na mão. Vejo-o de lado, e sem se voltar, eu estou dentro do pátio e não há, na minha memória, ninguém mais ao pé de mim. Devo ter o olhar espantado e ofendido por ele partir. Mas alguns meses depois o corredor da casa de minha avó amontoa-se de gente, na despedida de minha mãe e da minha irmã mais velha que partiam também. Do alto dos degraus de uma sala contígua, descubro um mar de cabeças agitadas e aos gritos. Estou só ainda, na memória que me ficou. Depois, não sei como, vejo-me correndo atrás da charrete que as levava. O cavalo corria mais do que eu e a poeira que se ia erguendo tornava ainda a distância maior. Minha mãe dizia-me adeus de dentro da charrete e cada vez de mais longe. Até que deixei de correr. Dessa vez houve choro pela noite adiante - tia Quina contava, conta ainda. Mas não conta de choro algum dos meus dois irmãos que ficavam também. Deve-me ter vibrado pela vida fora esse choro que não me lembro. É dos livros, suponho. Depois a infância recomeçou. Três irmãos, duas tias e avó maternas, depois a vida recomeçou. Mas toda essa infância me parece atravessar apenas um longo Inverno. É um Inverno soturno de chuvas e de vento, de neves na montanha, de histórias de terror, contadas à luz da candeia no negrume da cozinha, assombrada de tempestade. Até que um dia um tio de minha mãe, que era padre na aldeia, se pôs o problema de eu não ser talvez estúpido. E imediatamente se empolgou para me consagrar ao Altíssimo. E para me ir desbravando a alma, juntamente com a doutrina, atacou-me a memória com o latinório todo da missa. Aprendi-o sem falhas, ia eu nos seis anos. E quando aos sete o fui ver esticado na cama, a face toda negra, e me obrigaram a beijar-lhe a mão morta, já tinha o destino talhado para o Senhor. Minhas tias apoderaram-se logo de mim, negligenciando um pouco os meus irmãos, e sufocaram-me de religião. Na instrução primária cumpri. Deus mostrava à evidência que mechamava ao seu serviço. Era forte em contas, mais atrapalhado na História, de qualquer modo, os desígnios de Deus eram evidentes. E assim, para se cumprir a sua vontade, parti. Ficava à distância de um dia de comboio, o Seminário. Saio na estação ao anoitecer, há uma multidão de seminaristas à minha volta, todos vestidos de preto. Estou entre eles, não conheço ninguém. Avançamos pelo escuro estrada fora, no tropear confuso de uma enorme massa negra. O seminário espera-nos numa curva de estrada. É um casarão enorme, olho-o do fundo do meu pavor. Há Outono à minha volta, respiro-o agora em todo esse passado morto, nos castanheiros a desfolharem-se na cerca, no espaço dos salões, nos longos corredores ermos nos ângulos cruzados pelos espectros dos prefeitos. Mas seis anos depois, levantado de heroísmo, saí. Fiz o liceu, entrei na Universidade. Mas não o fiz assim em três palavras como o faço aqui. Meu irmão corpo. Como foi difícil acomodarmo-nos um ao outro. A vida que me coube não a pude utilizar toda. Numa fracção dela acumulei assim aquilo com que se realiza - o sonho, o trabalho, a alegria. E eis que se me levantam os sete anos de Coimbra. Sombrios, longos, penosos. Mas o que acede desse tempo à evocação tem apenas o halo de uma balada. Ruas da Alta, e a Torre, e o plácido rio do alto da Universidade, e os mestres que eu julgava um prodígio da Natureza, quando cheguei à cidade, e fiquei a julgar também, a vários deles, quando saí, mas com outro sinal, e a praxe estúpida, e os namoros estúpidos, e a descoberta, enfim, da literatura, que só então descobri, embora trabalhasse há muito o verso com obstinação, e as tertúlias, as rixas, o próprio futebol, as próprias desgraças físicas - tudo me ressoa agora a uma toada de legenda. Da festa juvenil, como da festa literária eu só conhecia as margens do rumor que transbordava da alegria dos outros. Isso basta, porém, a que a legenda se me levante e o seu eco me ondeie ao espaço da evocação. Assim Coimbra só no ressoar do seu nome tem já um timbre de guitarra. Música de miséria, não é nela que eu a ouço, mas no passado que a transcende e é da memória inatingível, da memória absoluta. Coimbra da saudade difícil, Coimbra de sempre e de nunca. Comigo a levei, longo tempo me acompanhou, presente, obsessiva. Mas havia tanta coisa ainda à minha espera. Faro do ar marinho, da laguna das águas mortas, Bragança das invernias, Évora, Lisboa. Professor, sou-o por fatalidade. Mas alguma coisa se me impõe na avidez dos alunos que me escutam, na necessidade de responder à sua descoberta do Mundo - e assim me invento o professor que não sou, e eles imaginam em verdade o que é em mim só ficção. Mas dos centros de irradiação da minha actividade, apenas Évora transbordou de emoção para a lembrança. E como a Coimbra, é de novo a música, agora o coral dos camponeses, que a levanta ao espaço da minha comoção. Ouço-o ainda agora, a esse coro de amargura, raiado à infinidade da planície. Évora do silêncio com sinos nas manhãs de domingo, estradas abandonadas à vertigem da distância, ó cidade irreal, cidade única, memória perdida de mim. Sou do Alentejo como da serra onde nasci, a mesma voz de uma e outra ressoa em mim a espaço, a angústia e solidão.

E a minha biografia deve ter findado aqui. Lisboa é um sítio onde se está, não um lugar onde se vive. Mesmo que se lá viva há 18 anos como eu. Eu o disse, aliás, a alguém, na iminência de vir: quando for para Lisboa, levo a província comigo e instalo-me nela. E assim se fez. Os livros que aqui escrevi são afinal da província donde sou. Terrorismo do trânsito, das relações pessoais, da luta em febre pela glória por que se luta ou do ódio surdo pela que calhou aos outros, terrorismo das distâncias, das relações humanas ao telefone, das cartas que nos escrevemos para de uma rua a outra ao pé, da cultura tratada a uísque nos salões do mundanismo, da individualidade perdida, da vida maximizada. Vejo-me numa enfermaria do hospital, acordando estranhamente de não sei que tempo de inconsciência, com vários médicos conversando entre si e sobre mim. Pergunto de que se trata, porque estou ali. «Foste atropelado» - diz-me o meu filho, que é um dos médicos. Tenho fractura do crânio, várias contusões pelo corpo. Lisboa, selvagem, cidade bonita na claridade dos prédios, no rio das descobertas, no aéreo das colinas, meu veneno e minha sedução. Fui atropelado. Mas é talvez justo que o fosse. Porque eu não sou daqui.

Maio, 1977.

Vergílio Ferreira

Nesta autobiografia, podemos constatar que:

- Autor, narrador e personagem principal são a mesma pessoa.

- O momento da narração é posterior ao momento dos acontecimentos.

- As suas primeiras recordações parecem ter ficado gravadas em imagens.

- A saída do seminário é encarada com bravura.

- A relação que o autor tem com a cidade de Lisboa é ambígua.

Tomamos conhecimento também das cidades por onde o autor passou e a descrição que faz delas:

Coimbra - “Ruas da Alta, e a Torre, e o plácido rio”

Bragança - cidade “das invernias”

Faro - cidade “do ar marinho”

Évora - “Sou do Alentejo como da serra onde nasci”

Lisboa - “é um sítio onde se está, não um lugar onde se vive”

Reconhecemos algumas figuras de estilo:

“um mar de cabeças agitadas” – metáfora

“e as tertúlias, as rixas, o próprio futebol, as próprias desgraças físicas” – enumeração

“ó cidade irreal” – apóstrofe

“Sou do Alentejo como da serra onde nasci” – comparação

Figuras de estilo

Apóstrofe - Figura de estilo em que o sujeito enunciador interrompe o discurso, dirigindo-se a um interlocutor, real, ficcional ou simbólico, que pode ser o leitor/ouvinte, uma entidade divina ou uma personagem. A apóstrofe é conseguida através do uso do vocativo em discurso directo e destina-se a conferir vivacidade e realismo ao discurso.

Comparação - Figura de estilo baseada na analogia, que consiste na aproximação sintáctica de duas realidades ou entidades diferentes na sua natureza, mas que apresentam algum tipo de relação na sua configuração semântica ou cognitiva. A comparação aproxima--se da metáfora na medida em que são ambas figuras de analogia, mas enquanto na comparação estão explícitos os termos comparáveis e os termos comparados, na metáfora os dois termos de comparação fundem-se em algum ponto.

Enumeração - Consiste na sequência de várias palavras, sintagmas ou orações e que tem como propósito uma intensificação do ritmo do discurso, ou uma acumulação de argumentos, sendo muitas vezes orientada para uma gradação.

Hipálage - A hipálage é uma figura de estilo que consiste na comunicação de uma qualidade ou propriedade pertencente a um nome para outro nome que se encontre muito próximo na frase.

Metáfora - Consiste na substituição de um termo por outro, com o qual apresenta semelhanças. É uma espécie de comparação abreviada, porque não está presente a palavra ou expressão comparativa.

Personificação - Figura de estilo que consiste na atribuição de qualidades humanas a seres não humanos (animais, seres inanimados, ideias, entidades abstractas, etc.).

A Mena na cozinha

Bifes de peru com natas

6 bifes de peru
1 pacote de natas
1 lata de cogumelos laminados
1 sopa de rabo de boi (Knorr ou outra marca)
0,5 dl de leite

Num pirex, deite um pouco de natas no fundo, espalhando bem. Disponha os bifes depois de os passar pela sopa de rabo de boi. Se tiver de sobrepor os bifes, separe-os com um pouco de natas.

Espalhe por cima os cogumelos laminados.
Com o resto do pó da sopa de rabo de boi, prepare o molho, dissolvendo-o nas restantes natas e no leite.

Verta o molho sobre os bifes e leve ao forno a 180º.

Deixe cozinhar e alourar.

Sirva com arroz de curgete e salada.
Bom apetite!


Trabalhinho:

Porta-chaves


Miminho

A Rebeca e o Jota Cê ofereceram-me este selinho linnnnndooooo!... Aqui fica para quem o quiser levar.